Qui dentro ci sono tutte le mie poesie. Possibile non sia avanzato niente ? Troverete la prefazione di un amico e la postfazione di un poeta famoso. Il libro non ha moltissime pagine ma si è già un po' gonfiato, colpa della mia spalla destra, sempre esposta a nord. Tutte le poesie e non sono nemmeno morto. In questo libro ci stanno : una luna immensa, inutilizzabile per gli innamorati (alla fine l'ho dovuta cedere ad una astrologa azzeccaterni); tutte le stelle cadenti che non ho visto. Due occhi di nocciola in carta stagnola (è una rima del cazzo, ma è piaciuta tantissimo); un serial killer che firmava i suoi delitti lasciando sempre il solito messaggio : ho fatto questo in memoria di te. Un bacio di rammendo, che sta sta tra un bacio di addio, un collare allungabile e un cono tuttocioccolato; un ti amo effervescente da sciogliere in mezzo bicchiere d'acqua, io ne metto sempre troppa così lo faccio schizzare fuori e mescolarsi con il respiro. Un libro che leggeva le persone e un comodino pieno di gente impaurita (non so resistere, devo scrivere queste cose, perdonatemi); un rossetto scarlatto scaduto che baciava solo sigarette light; un fiore vero in un campo d'erba sintetica con la ricrescita bionda; una scarpetta di cristallo (perduta) in un negozio di ippopotami. Una radio che trasmette solo canzoni dove stai bene ma ti sei dimenticato il titolo.
Eppoi ci sono quelli che ho fatto innamorare dentro poesie acerbe (d'amore è fra parentesi ma l'avete capito), dentro versi quasi sempre piani, solo ogni tanto qualche sdrucciolo, dodecasillabi affaticati che non volevano sciogliersi in endecassillabi; poesie (d'amore) che scrivevo a tredici anni (e quelle persone lì dentro stanno ancora insieme !). E' possibile che non sia avanzato niente.
Un'ultima riga per rassicurare il mio editore : questa non è (una) poesia.
